Mas Você Só Tem Isso?

— MAS VOCÊ SÓ TEM ISSO?

A pergunta veio alta demais.
Quase um grito.
Como se o pouco já estivesse decidido
antes mesmo de ser contado.

E então ouvi o valor exato
que havia guardado para mim.

Não lhe havia contado.
Não lhe havia mostrado.
Mas ele sabia.

Porque havia algo naquela voz,
um desprezo tão profundo,
que o dinheiro pareceu encolher
sem que uma única nota desaparecesse.

Pensei nas contas.
Nos dias que ainda viriam.
Nas noites em que os números
não me deixavam dormir.

E agora aquela pergunta,
ecoando mais alto que todos eles.

— Mas você só tem isso?

Já não sabia se era muito.
Já não sabia se era pouco.
Já não sabia sequer
se ainda podia confiar
no meu próprio julgamento.

Havia passado tanto tempo
tentando não perder o que tinha,
que nunca imaginei
que alguém pudesse diminuí-lo
apenas pronunciando seu valor.

Talvez a pobreza não estivesse nos bolsos,
mas nos olhos de quem os examinava.

Talvez houvesse uma espécie de miséria
capaz de transformar qualquer fortuna
em motivo de vergonha.

A voz se afastou.
Mas a pergunta permaneceu,
como uma dívida sem credor,
cobrada todas as noites
por alguém que nunca voltava.

E compreendi que certas palavras
não precisam levar nosso dinheiro
para nos deixar sem nada.

Desde então,
quando alguém parece saber demais
sobre aquilo que guardei,
já não me pergunto
se veio revelar alguma verdade.

Pergunto apenas
por que precisava me fazer menor.

Pois aquilo que não nos ajuda a crescer,
que apenas nos fere
e nos faz duvidar do próprio valor,
dificilmente pode ser bom.

E o mais sombrio
não era que alguém soubesse
exatamente quanto eu tinha.

Era que, depois daquela noite,
mesmo contando tudo novamente,
eu já não conseguia enxergar
a mesma quantia.