A música voltou a tocar.
Não era raro ouvi-la,
mas era raro demais
ouvi-la ali.
Vinha de algum canto,
sem pedir licença,
como certas lembranças
que conhecem o caminho de volta.
Depois, aquele rosto.
Uma amiga — talvez.
Ou apenas a semelhança
que o coração inventa
quando já não suporta a dúvida.
Houve um instante
em que tudo pareceu combinado.
E outro
em que já não havia como voltar.
A música continuou.
Mas ninguém parecia ouvi-la.
Em outro lugar,
uma segunda melodia
esperava pelo mesmo homem.
Desta vez havia um japonês.
Trazia nos olhos
o cansaço de muitas derrotas
e nas roupas
o abandono de alguma história.
De repente, vociferou.
Não chamou ninguém pelo nome.
Mas suas palavras
encontraram um destinatário.
Eram mágoas antigas,
ditas com uma precisão impossível,
como se aquele estranho
tivesse vivido uma vida
que não lhe pertencia.
O homem tentou ignorar.
E conseguiu.
Não porque as palavras
fossem menos cruéis.
Nem porque a lembrança
tivesse perdido a força.
Mas havia naquele dia
alguma coisa diferente.
Uma vontade pequena,
quase esquecida,
de não entregar ao mundo
o pouco que ainda lhe restava.
E continuou andando.
Duas histórias.
Duas canções.
Na primeira,
um instante foi suficiente
para que lhe tirassem a liberdade.
Na segunda,
um desconhecido gritou
tudo aquilo que ele próprio
jamais tivera coragem de dizer.
Talvez fosse acaso.
Talvez alguém soubesse
que certas feridas
não precisam de mais uma lâmina.
Basta uma nota,
um rosto,
uma voz desconhecida.
E o passado encontra
uma maneira de parecer presente.
Mas naquela noite
não houve tumulto.
Nem mãos impedindo sua partida.
A música terminou
sem levar ninguém consigo.
E um coração chegou inteiro em casa.
Não porque tivesse esquecido.
Mas porque, por um dia,
a experiência foi mais forte
que aquilo que o perseguia.
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